Soltar / Gloria Anzaldúa

SOLTAR

No basta con
decidir abrirte.

Debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
agrietarte,
derramar los lagartos y los sapos
las orquídeas y los girasoles,
virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.

Sin embargo, no te vacías del todo.
Quizás una flema verde
se esconde en tu tos.
Tal vez no sabes que la tienes
hasta que un nudo
te crece en la garganta
y se convierte en rana.

Te cosquillea una sonrisa secreta
en el paladar
lleno de orgasmos diminutos.

Pero tarde o temprano
se revela.
La rana verde croa sin discreción.
Todos miran.

No basta con abrirte
una sola vez.
De nuevo debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
desgarrarte,
dejar caer ratas muertas y cucarachas
lluvia de primavera, mazorcas en capullo.
Virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.

Esta vez debes soltarlo todo.
Enfrentar el rostro abierto del dragón
y dejar que el terror te trague.
—Te disuelves en su saliva
—nadie te reconoce hecha charco
—nadie te extraña
—ni siquiera te recuerdan
y el laberinto
tampoco es creación tuya.

Y has cruzado.
Y a tu alrededor espacio.
Sola. Con la nada.

Nadie te va a salvar.
Nadie te va a cortar la soga,
a cortar las gruesas espinas que te rodean.
Nadie vendrá a asaltar
los muros del castillo ni
a despertar con un beso tu nacimiento,
a bajar por tu pelo,
ni a montarte
en el caballo blanco.

No hay nadie que
te alimente el anhelo.
Acéptalo. Tendrás que
hacerlo, hacerlo tú misma.
Y a tu alrededor un vasto terreno.
Sola. Con la noche.
Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro
si quieres dormir por las noches.

No basta con
soltar dos, tres veces,
cien. Pronto todo es
tedioso, insuficiente.
El rostro abierto de la noche
ya no te interesa.
Y pronto, otra vez, regresas
a tu elemento y
como un pez al aire
sales al descubierto
sólo entre respiros.
Pero ya tienes agallas
creciéndote en los senos.

sra puta

algunas drogas legales

Amigas y contactas
sé que nos tocó vivir en una época muy hostil y cruda, con niveles refinadísimos de pacificación colonización y devastación heterocapitalista nunca antes vistos. Por eso, entiendo que cada una se drogue medio con lo que quiere y medio con lo que puede..
Como voy caxando muchas de ustedes se han estado drogando con lo de las elecciones y el candidato de la #novedosabarbadeizquierda
yo me drogo con cocacola y bebidas energéticas 
Ni su subjetividad ciudadana, ni mis  energéticas, acabarán con los aparatos represivos
ni con lo que sostiene esta devastación profunda, porque estas drogas legales son en sí mismas parte de esta devastación a escala mundial
asi que grraxias por no recomendarme ni hablarme de los beneficios de su droga porque sería tan insólito como si yo le insitara a tomar bebida para cambiar el mundo.

femicidios

¿Cómo tienen que quedar de destrozados los cuerpos de las niñas, de las mujeres, de las travas, de læs locæs, de las raras, para que se les reconozca el horror que se les ha hecho? Ni marcadas, ni decapitadas, ni quemadas, ni descuartizadas, ni hemorrágicas somos menos culpabilizadas por los crimenes que se nos cometen. Huelga permanente al régimen despota

A nosotres por “odio”, a ustedes por “amor”... A las mariconas y las trabestias nos violan y nos matan los mismos que a ti,
deja de defender lo indefendible mujer! no esperes a que te estén matando a ti para dejar de justificarlos y defenderlos

Dear doctor born queer

Ni unA travesti menos!!

Nuestras vidas maravillosas 
maravillosamente fisuradas 
como homenaje a todas ellas,
las que ya no están

 No hay manera contenerme alivianarme el dolor se cura por mis uñas quitándome la fluidez de respiros y pálpitos me vuelco a la inutilidad del juego interno como profundidad cavernosa de aliento 

sé que debo matar esta locura 

sé también que moriré con ella

Alessa Flores #niunatransmenos

“El trabajo sexual está estigmatizado por la idea de vender el cuerpo, idea que los conservadores usan para descalificarlas porque las trabajadoras hacen su cuerpo público y las mujeres no son públicas, pero que esta idea está equivocada porque todos los trabajadores venden su cuerpo, lo mismo que un obrero, lo mismo que un oficinista” Estas palabras nos había regalado Alessa Flores. Hace pocas horas la encontraron asesinada en Ciudad de Mexico.

extracto Teoría de la mujer enferma

"Yo solía pensar que los gestos más anti-capitalistas que se podían hacer tenían que ver con amor, particularmente la poesía de amor: escribir un poema de amor y dárselo a la persona que deseas me parecía una resistencia radical. Ahora veo que me equivocaba. La protesta mas anti-capitalista que se puede hacer es cuidar de otra persona y cuidar de ti misma. Enfrentar la practica históricamente feminizada (y por lo tanto invisible) de asistir,nutrir, cuidar y preocuparse. Tomarnos en serio en cuanto a nuestras vulnerabilidades,fragilidades y precariedades, y apoyarlo, honrarlo, respetarlo, empoderarlo. Protegernos mutuamente, promulgar y practicar comunidad. Una hermandad radical, una sociedad interdependiente, una política de cuidado."
Johanna Hedva, extracto de Teoría de la Mujer Enferma]]

rosario castellanos, retazo

Me dijeron: no busques. Nada se te ha perdido.
Y los vi desde lejos
ocultar lo que roban y reír.

[rosario castellanos]

"DESNUDADO" por Minnie Bruce Pratt [texto a partir del asesinato transfóbico de Brandon Teena]

La noticia del Times no es más que unos centímetros de palabras ocultos en las últimas páginas del diario que extendí sobre la mesa de nuestra cocina. Sólo reparé en ella por el título, por el repentino temor de que casi podríamos ser tú y yo: “Encuentran asesinada a una mujer que se hacía pasar por hombre y a otras dos personas.” El día de Año Nuevo, Brandon Teena, que había nacido hembra y vivía como un hombre en una pequeña ciudad de Nebraska, fue acribillado en una granja junto con la amiga blanca con la que se alojaba y un hombre afro-estadounidense. Brandon fue el único al que mutilaron con un cuchillo. La semana anterior lo habían violado los dos hombres a los que finalmente se detuvo por el asesinato. Pero antes, decididos a demostrar que “en realidad” él era una mujer, lo habían desnudado en una fiesta frente a una mujer con la que había salido. Unos días antes la policía había decidido que su vida era una impostura amenazadora. Cuando lo detuvieron por una infracción menor y su identificación no coincidió, la policía se aseguró de que la ciudad supiera que él mentía respecto de quién era. Pero él era claro con sus amig*s. Se sentía un hombre; no se sentía una mujer ni una lesbiana. No tenía dinero para operarse, todavía. En cuestión de un mes, estaba muerto.Cuando era chica tenía una pesadilla que aún reaparece en ocasiones: Estoy parada desnuda en el centro de un círculo de gente. Se ríen de mí, me señalan, gritan palabras soeces o me observan en silencio. Ell*s están vestidos. Yo estoy desnuda, reducida a mi cuerpo femenino, y siento vergüenza. Hay algo en mí que está mal. Antes pensaba que sólo las mujeres tenían esa pesadilla. Ahora pienso que todo el mundo sueña que lo desnudan, pero los dedos que señalan nos acusan de diferentes delitos. La gente estira la mano para demostrar que sabe mejor que nosotr*s mism*s cuál es la verdad sobre nosotr*s. Nos despojan de nuestra ropa, nuestras palabras, nuestra piel, nuestra carne, hasta que no somos más que una pila de huesos de carnicería, y luego señalan y dicen que eso es lo que somos.Me siento en nuestra cocina y leo un artículo del Village Voice sobre los asesinatos. La redactora, una lesbiana, chismea alegremente con ex novias de Brandon y repite detalles lascivos: cómo “ella” las engañó con un dildo, cómo “ella” no permitía que le tocaran el pecho, los muslos, los genitales. La redactora admite que Brandon vivía como un hombre, pero lo desnuda para demostrar que no lo era. Para ella, todo tiene que coincidir –genitales, ropa, pronombres-. Por otra parte, no podía ser tan buen amante de mujeres a menos que fuera una mujer. Ella decide que él es una lesbiana confundida; su tipo de lesbiana, escribe, una mujer butch que la atrae, que la calienta. El comisario, que se había negado a detener a los violadores cuando Brandon los denunció, dijo: “Por lo que a mí concierne, pueden decirle eso.” A lo largo de todo el artículo, la redactora lo llama ella: “La acribillaron.” La redactora nunca menciona que murió cuando insistió en que él iba a elegir sus propios pronombres.

 Puedo de a poco comenzar a hilar 

atar los nudos en vez de intentar deshacerlos 

apretar los nudos a modo de escritura

 mirar las cicatrices y no pretender borrarlas 

esta degeneración es acelerada

Nicole Saavedra Bahamondes [9 agosto 1992 - 24 junio 2016]

Pasan las semanas y los meses desde que Nicole Saavedra Bahamondes fue encontrada sin vida en Limache (quinta región-Chile), con irrefutables signos de haber sido asesinada. Su familia y amistades llevaban buscándola una semana con la desesperación de no saber nada de una ser querida.

Es inevitable que un escalofŕio nos recorra el cuerpo y nos visite el desespero al aparecer noticias: siete días desaparecida y sin embargo su data de muerte era de sólo horas, su cuerpo manatiado y golpeado había sido tirado en una parcela, junto a sus documentos y pertencias... Su cuerpa yace allí solitaria mientras la indiferencia general estaba con el fervor del futbol nazional, hasta ser encontrada al dia siguiente por unos trabajadores del lugar. 

A diferencia de muchos otros casos de lesbofemicidios, la familia jamás ha escondido que Nicole era lesbiana, lo que la ha convertido en una de las muy pocas tortas asesinadas en Chile de las que se ha dicho públicamente en los medios convencionales que lo era, esto es historicamente importante ya que muchas otras asesinadas por odio anti-lesbico han sido totalmente invisibilizadas como tal en los medios de comunicación (pensemos que incluso en la televisión nazional se han atrevido a decir que es el "único caso así" que ha ocurrido, invisibilizando los muchos otros crímenes de odio anti-lesbicos)

Desde que la encuentran, ya asesinada, su madre ha estado pasando por un muy delicado estado de salud; Y todo su entorno sufre no sólo su gran pérdida sino además el dolor de la incertudimbre y la impunidad.
Sus seres queridas y queridos hacen un llamado a que se haga justicia y que se esclarezca lo ocurrido con Nicole. Por esto, se han hecho marchas, actividades y entrega de información en Quillota, ciudad pequeña cercana a la localidad “El Melón” donde ella vivía. 

En Valparaíso y Santiago (y tal vez en mas ciudades) se han hecho velatones y entrega de información y presencia para no dejar su reciente y cruel muerte en el olvido.
En Valparaíso se la trajo a la memoria en actividades de la semana por la visibilidad lésbica.

A poquito más de un mes de su partida, el día 9 de agosto de este 2016, Nicole hubiera cumplido 24 años. Autoconvocades tortas trans y otras cuerpas nos reunimos en Valparaíso para mantener viva su memoria y la de otras asesinadas por lesbotransfobia y divulgar información de lo ocurrido. También en el Melon y Limache, donde ella vivía, se reunieron sus más cercanas/os, para honrarla y recordarla.

En otras ocasiones se ha reitarado la autoconvocatoria por Nicole y contra los llamados "crimenes de odio", asesinatos y agresiones por odio anti-lesbico, anti-travesti,  anti-trans, racismo y misoginia. En distintas actividades, actos cotidianos y desde distintos contextos y posibilidades, se sigue intentando sacar del silencio, del olvido y de la indiferencia lo que le hicieron a Nicole, ya que  esta cultura del exterminio colabora cotidianamente con que nos ocurran este tipo de atrocidades.

En la prensa convencional chilena no se ha sacado más información concreta acerca de este crimen desde principios de julio aprox. Y en gral. las noticias que han salido publicadas en medios de comunicación masivos se han hecho en base a especulaciones.

Nicole, no sólo quienes te conocieron y te quisieron en vida no te olvidan, si no muchas y muches en quienes vive tu recuerdo. No te dejaremos olvidada. Tu nombre Nicole y tu nombre "Coneja" como te decían tus amistades y cercanas, tu rostro de torta hermostra y estilosa que vemos en las fotos que circulan, con unos ojos sonrientes y llenos de vitalidad y energía no dejaremos que sean banalizados por la hostilidad heterosexista general.

Por ti la lucha contra los crimenes de odio lleva hoy unas hermostras orejas conejunas..

Busco más allá de todo 

de lo que hai

de lo que superficialmente hai

Husmeo sin éxitos 

por si encuentro algún trapo tuyo 

una polera con la que abrazarme 

porque mi kuerpo no alcanza 

afloja 

no sabe dónde termina 

se desparrama 

Kuerpo que quiere fugar de ser mío 

y de tantxs otrxs controles

Kuerpo que no tiene lengua para traducir su trance 

Kuerpo que no sabe dónde se separaba tu pelaje de mi pelaje 

y kómo reenseñarlo 

des habituarlo

 re habitar lo

 inventar l o

(16 agosto 2012)

 La necesidad de complejizar por fuera de los Marcos de las macrotemáticas, desmenuzarlas. Atrapadas en los tiempos de los amos y en sus lógicas, obturación sensorial. 

Ahí están los dilemas.

Tiempo para pensar, espacios para pensar, voluntad voluntad voluntad. 

Una vorágine de voces chirrían en la tele con golpecitos celulares, mis sentidos se van aturdiendo en medio de la tormenta de tonos "serios y veraces" que universalizan la comprrensión. Me traslado a otros parajes menos agrradables. Las ansiedades se recomponen vivaces cómo si flores de primavera se tratase, se me desatan los diálogos magullados. Una comodidad extraña empalaga mis sentidos, recuerdo mi huida del reino de lo familiar.

Permitir. Se lucha demasiado por encontrar solución, buscar y buscar, pretenderla, construirla. Sacrificio y voluntad, merecimiento.

Susurra:

Si las soluciones existiesen las cosas se arreglarían y ya.

Claude Cahun en imagenes

La razón travestida
la fusta felina
el espíritu desembocadura

el vulvo, marica

el calzoncillo puta

el placer dominatrixxx
la corazón una bestia indómita

la sombra brigh dark

la cuerpa androgina, medio tortillera media maricón

el pelaje chuzo aborigen de monstrua guerrera

que quiere que de una vez por todas el miedo cambie de lugar

sai hetero

Si eres una persona heterosexual que quieres o crees apoyar la visibilidad lésbica y luchar contra la lesbofobia transfobia intersexfobia etc

y

si no sabes en carne propia lo que es un ataque lesbofóbico, transfóbico, homofóbico, o vivir con la posibilidad REAL y COTIDIANA de que esto ocurra

NO opines cuestionando los eventos, las acciones (ni la manera en q estan organizadas) por la visibilidad lésbica y contra los crimenes de odio

APROVECHA estas instancias para cuestionarte TUS PROPIOS PRIVILEGIOS y de qué manera haces menos fuerza a que la heterosexualidad como régimen político nos siga asesinando amenazando golpeando.

Aprendamos a poner esos limites, tal como las y los mapuche que no awantan que los winkas enjuicien la manera en que se organizan ni el porqué de sus decisiones en tal o cual acto.

Algo en lo que se mui parece Valparaíso y los pueblos chicos que conozco es que cuando un hombre te agrede todas las conocidas y conocidos saltan a decir que "eres cuatica" (o loca o putinga o cortatulas) en vez de preguntarse cómo estás o que tan grave fue la agresión. Bueno, no hai de qué sorprenderse si consideramos que incluso cuando a las mujeres las encuentran violadas golpeadas descuartizadas, la sociedad las culpa a ellas de dónde andaban metidas, si les gustaba la fiesta, cómo andaban vestidas, qué costumbres sexuales tenían, etc.

 https://67.media.tumblr.com/43bb556874e0cefed366b96b815453b9/tumblr_nmxjtnGF7e1snusg4o1_500.gif

Sueño y bruxismo

  

en medio de la tormenta tiras el ancla 

yo que me hayo en lo profundo, no alcanzo a quitarme 

su peso, su implacable grosor caen sobre mí

destrozando mi tronco rajando piel y músculos

 reventando mi estómago mis pulmones

 haciéndome descender hasta donde la presión implosiona mis ojos 

el dolor es intenso aunque parezca inconsciente 

el destrozo no me permite más movimiento que el de reacción 

y lo peor 

es que no muero 

Video: "Yo soy la Vero"

Pinxa el link para ver el video:

https://vimeo.com/56072971

 

Evoco

Evoco. El entretejido de hexos que nos llevó a mirarnos 

conocernos y reconocernos, 

recorrernos cotidianas, aún sin conocernos,

viviendo a la (des)medida de la intensidad y no del tiempo que se nos ha enseñado como cierto.

Evoco todo aquello 

que

Poco a poco

 comprrendo.

Videos: Trabajo Sexual en Primera Persona. Pinxa las imagenes para ver las entrevistas

 

Trabajo Sexual en Primera Persona - Naty y Georgina:

 

Trabajo Sexual en Primera Persona - Stella d'Vita:

 

Trabajo Sexual en Primera Persona - Cherry y Pixie:

 

Amar

No es que seamos tan pencas no es que tan débiles no es que hayamos querido dañarnos más de lo que ya estábamos 

Es quizás que estamos intentando algo raro algo complejo como iturra como iguana

Es que no tuvimos tinta dónde leer consecuencias de posiones no prrobadas,  

ni ondas sonoras que guiaran como estrellas en la desobediencia nocturna o en los cafés de la mañana.

No es que no hayamos intentado abortar el romanticismo ni que no se intentara remediar los recónditos caprrichos del  malabortado. Es que quizás es que no se, es que siemprre se puede volver a hablar con prropiedad del fracaso.

(2014)

Audre Lorde, retazos

Nota para mi misma / Nota para mi ser ::por Lucille Clifton::

NOTA PARA MÍ MISMA

NOTA PARA MI SER

es una cosa de negros que no entenderías (t-shirt)

amira baraka — Me rehúso a ser juzgada por hombres blancos.

o definida. y veo

que incluso los mejores creen

que tienen ese derecho,

creen que

lo que dicen que yo quiero decir

es lo que yo quiero decir

como si las palabras sólo importan en el mundo que ellos conocen,

como si cuando elijo palabras

tengo que elegir aquellas

con las cuales ellos pueden vivir

incluso si algo dentro de mí

no puede vivir,

como si mi historia es

tan trivial

que podemos olvidar juntos,

como si no tengo cicatrices,

como si el enemigo de mi familia

no se les parece,

como si no me he estirado

a través de nuestra historia para tocar,

para consolar en más de una

ocasión

y lo haré de nuevo,

aunque lo meramente humano

me sea negado todavía

y yo soy ahora ya no bestia

sino santa.

::Lucille Clifton::

Y CUANDO SE VAYAN, LLÉVENSE SUS RETRATOS. ::por Jo Carrillo::

A nuestras hermanas gringas

amigas radicales

les encanta tener retratos de nosotras

sentadas junto a la máquina de fábricas

manejando un machete

en pañuelos brillantes

cargando niños morenos amarillos negros rojos

leyendo libros de las

campañas contra el analfabetismo

cargando ametralladoras bayonetas bombas navajas

Nuestras hermanas blancas

amigas radicales

deben pensarlo

de nuevo.

A nuestras hermanas gringas

amigas radicales

les encanta tener retratos de nosotras

andando por el sembrado en el sol ardiente

con sombrero de paja si somos morenas

pañuelo si somos negras

en faldas de tejido brillante

cargando niños morenos amarillos negros rojos

leyendo libros de las campañas contra el analfabetismo

sonriendo.

Nuestras hermanas gringas amigas radicales

deben pensarlo de nuevo.

Nadie se sonríe

al dar frente al día

excavando pedazos de uranio como recuerdos

o limpiando detrás de

nuestras hermanas gringas

amigas radicales

Y cuando nuestras hermanas gringas

amigas radicales nos ven

en carne viva

no como su propio retrato,

no están muy seguras

si les encantamos tanto.

No somos tan felices como nos vemos

en

su

pared.

AND WHEN YOU LEAVE, TAKE YOUR PICTURES WITH YOU

Our white sisters

radical friends

love to own pictures of us

sitting at a factory machine

wielding a machete

in our bright bandanas

holding brown yellow black red children

reading books from literacy campaigns

holding machine guns bayonets bombs knives

Our white sisters

radical friends

should think

again.

Our white sisters

radical friends

love to own pictures of us

walking to the fields in the hot sun

with straw hat on head if brown

bandana if black

in bright embroidered shirts

holding brown yellow black red children

reading books from literacy campaigns

smiling.

Our white sisters

should think again.

No one smiles

at the beginning of a day spent

digging for souvenir chunks of uranium

of cleaning up after

our white sisters

radical friends.

And when our white sisters

radical friends see us

in the flesh

not as a picture they own,

they are not quite sure

if

they like us as much.

We’re not as happy as we look

on

their

wall.

EN SALEM ::por Lucille Clifton::

EN SALEM                                                          (Para Jeanette)

Extraña hermana
las brujas negras saben que
el terror no está en la luna
coreografiando danzas de lobizonas
y que el terror no está en la escoba
balanceándose al murmullo de música gatuna
ni en la cara salvaje del reloj que sonríe desde la pared,
el terror está en el rosado ordinario
en la ventana
y en los cercos, morales como el fuego
y en la cara ordinaria de la mujer blanca que nos mira
mientras amasa a golpes el pan de cada día.

Lucille Clifton

Visto desde arriba ::por Wislawa Szymborska::

Sobre un sendero yace un escarabajo muerto.

Ha doblado con cuidado sus tres pares de patitas sobre el vientre.

En lugar del caos de la muerte –orden y esmero.

El horror de esta imagen es moderado,

el alcance estrictamente local, entre la grama y la menta.

La tristeza no contamina.

El cielo es azul.

Para nuestra tranquilidad su muerte es más superficial,

los animales no fallecen, simplemente, se mueren

perdiendo –queremos creerlo—menos sentimiento y menos mundo,

al abandonar –pensamos—un escenario menos trágico.

Sus ánimas sumisas no nos asustan de noche,

respetan la distancia, saben qué es el rigor.

Y aquí está sobre el sendero el escarabajo muerto,

en un estado no lamentable brilla el sol.

Da lo mismo pensar en él o mirarle:

no parece que le haya pasado nada importante.

Lo importante, dicen, sólo está unido a nosotros.

Sólo a nuestra vida, sólo a nuestra muerte,

la muerte que se regocija de su forzada primacía.

CONSEJO PARA MUJERES ::por Eunice de Souza::

Ten gatos

si quieres aprender a pilotear

la otredad de les amantes.

Otredad no siempre es abandono,

los gatos vuelven a sus piedritas cuando lo necesitan.

No chuchetean por la ventana

a sus enemigos.

Esa mirada de sorpresa perpetua

en sus enormes ojos verdes

te enseñará

a morir

sola.

<imagen pintura de Leonor Fini>

Huesos Nuevos ::por Lucille Clifton::

Usaremos

huesos nuevos otra vez

dejaremos atrás estos días lluviosos,

nos escaparemos por otra boca

hacia momentos de sol y miel.

Zumban sobre nosotras mundos como abejas

con huesos nuevos estaríamos espléndidas.

otra gente cree que sabe cuán larga es la vida

cuán fuerte es la vida.

Nosotras sabemos.

Huesos Nuevos ::por Lucille Clifton::

A Wladimir SEpulveda lo mataron por marica

A Wladimir le mataron por marica.

A Wladimir Sepúlveda Arce lo mataron "por marica". A golpes, como gran parte de las agresiones y asesinatos por homofobia, lesbotransfobia y racismo. 
Fueron seis weones los que golpearon a Wladimir hasta dejarlo en "estado vegetal", la noche del 30 de octubre de 2013 en San Francisco de Mostazal, sexta región del asco Estado chileno. 

Tras SEIS meses de agonía, conectado a un ventilador mecánico, Wladimir muere a los 21 años, en abril del pasado 2014 en el hospital de Rancagua.
Así cada día los machos nos interrumpen la vida a las putos bellestias, no pueden con su profunda envidia hacia las cuerpæs que desbordan los parámetros de normalidad de este régimen heterosexual. Los machos que nos atacan, tan normalitos como cualquiera que conozcamos, que por unas migajas de privilegios están dispuestos a maltratar burlar herir y asesinar a todas aquellas existencias fisuradas, machos corazón de milico, alma de yuta.

¿A quiénes les conviene inculcarnos la paz mientras nos siguen masacrando? ¿qué o quienes se benefician de las prácticas heteronormales que acarrea nuestra sexogenerización forzada?

Por nuestras vidas y por todas nuestras muertas y muert*s cada día un poquito más travas tomboy tortas tórridas transmutantas.. y en desobediencia!

La gente que se cree normal juzga ciertos actos de autolesiøn como intentos de suicidio o como pulsión de muerte, sin darse cuenta desde su sensibilidad normalizada, que aveces esos actos son todo lo contrario... aquel impulso limite que te permite volver al terreno de lo vivible.
#unpocodelógicadesquiciadaplease

emma goldman, retazos

Gloria Anzaldua, retazos

Me acaricio soñando que estoy rodeada de bellestias para las que el enfrentamiento se torna inevitable, que se arman para arañar a diario la heterosexualidad, el capitalismo y otras rejas... Que han buscado la manera de desnormar sus deseos para no ser cooptadas ni siquiera en nombre del amor.

...desdeseo...

Que ni las promesas de tolerancia, de seguridad, ni de integración logren sedar los latidos desaforados de rabia.

Que ni las promesas de dejar de ser maltratadas acallen las carajadas que ayudan a bancarse el dolor de estar aquí, el que se cuela entre las uñas mordidas, entre las tetas malcrecidas de chica-marica.

 ...

No quiero ser devorada por tu boca limpia. Por tus dientes relucientes. Por tu lengua intacta.

Quiero atravesar mi  abismo en la profunda noche des-entendiendo todo, Para todo mirar otra vez.

Ser lamida en el lomo por mis querides antes de desaparecer

Devenir juntas vengativas para que el viento pueda limpiar el polvo de tus heridas

Devenir fortalecidas juntas y que la luna nos ilumine con la luz de tus ojos

En la gente confío poco.

Debería confiar menos.

::tu boca y una cuerda que se anuda::

¿Cuántas historias más allá y más acá de las crónicas rojas...?

de putas travas y tortas y viceversas..

¿Qué rótulos dibujan las balas enterradas en el cuerpo de una puta?

¿Cuáles son los abismos recorridos antes de llegar a la muerte, entre la "A" femenina y la "O", querida maricón?

¿De qué color es la sangre de una trava? ¿Rosada de niña o azul de varón?