Esta es mi libreta de anotaciones borradores y apuntes. Un collage cyborg-mariquito que voi armando con retazos de mis pensamientos fotos e imagenes, y las de otrxs, que resuenan y rizoman en mi cuerpæspiritu.
sábado, 30 de abril de 2016
miércoles, 27 de abril de 2016
Nota para mi misma / Nota para mi ser ::por Lucille Clifton::
NOTA PARA MÍ MISMA
NOTA PARA MI SER
es una cosa de
negros que no entenderías (t-shirt)
amira baraka — Me
rehúso a ser juzgada por hombres blancos.
o definida. y veo
que incluso los
mejores creen
que tienen ese
derecho,
creen que
lo que dicen que yo
quiero decir
es lo que yo quiero
decir
como si las palabras
sólo importan en el mundo que ellos conocen,
como si cuando elijo
palabras
tengo que elegir
aquellas
con las cuales ellos
pueden vivir
incluso si algo
dentro de mí
no puede vivir,
como si mi historia
es
tan trivial
que podemos olvidar
juntos,
como si no tengo
cicatrices,
como si el enemigo
de mi familia
no se les parece,
como si no me he
estirado
a través de nuestra
historia para tocar,
para consolar en más
de una
ocasión
y lo haré de nuevo,
aunque lo meramente
humano
me sea negado
todavía
y yo soy ahora ya no
bestia
sino santa.
::Lucille Clifton::
lunes, 18 de abril de 2016
Y CUANDO SE VAYAN, LLÉVENSE SUS RETRATOS. ::por Jo Carrillo::
A nuestras hermanas
gringas
amigas radicales
les encanta tener
retratos de nosotras
sentadas junto a la
máquina de fábricas
manejando un machete
en pañuelos
brillantes
cargando niños
morenos amarillos negros rojos
leyendo libros de
las
campañas contra el
analfabetismo
cargando
ametralladoras bayonetas bombas navajas
Nuestras hermanas
blancas
amigas radicales
deben pensarlo
de nuevo.
A nuestras hermanas
gringas
amigas radicales
les encanta tener
retratos de nosotras
andando por el
sembrado en el sol ardiente
con sombrero de paja
si somos morenas
pañuelo si somos
negras
en faldas de tejido
brillante
cargando niños
morenos amarillos negros rojos
leyendo libros de
las campañas contra el analfabetismo
sonriendo.
Nuestras hermanas
gringas amigas radicales
deben pensarlo de
nuevo.
Nadie se sonríe
al dar frente al día
excavando pedazos de
uranio como recuerdos
o limpiando detrás
de
nuestras hermanas
gringas
amigas radicales
Y cuando nuestras
hermanas gringas
amigas radicales nos
ven
en carne viva
no como su propio
retrato,
no están muy
seguras
si les encantamos
tanto.
No somos tan felices
como nos vemos
en
su
pared.
AND WHEN YOU LEAVE, TAKE YOUR PICTURES WITH YOU
Our white sisters
radical friends
love to own pictures of us
sitting at a factory machine
wielding a machete
in our bright bandanas
holding brown yellow black red children
reading books from literacy campaigns
holding machine guns bayonets bombs knives
Our white sisters
radical friends
should think
again.
Our white sisters
radical friends
love to own pictures of us
walking to the fields in the hot sun
with straw hat on head if brown
bandana if black
in bright embroidered shirts
holding brown yellow black red children
reading books from literacy campaigns
smiling.
Our white sisters
should think again.
No one smiles
at the beginning of a day spent
digging for souvenir chunks of uranium
of cleaning up after
our white sisters
radical friends.
And when our white sisters
radical friends see us
in the flesh
not as a picture they own,
they are not quite sure
if
they like us as much.
We’re not as happy as we look
on
their
wall.
sábado, 16 de abril de 2016
EN SALEM ::por Lucille Clifton::
EN SALEM (Para Jeanette)
Extraña hermana
las brujas negras saben que
el terror no está en la luna
coreografiando danzas de lobizonas
y que el terror no está en la escoba
balanceándose al murmullo de música gatuna
ni en la cara salvaje del reloj que sonríe desde la pared,
el terror está en el rosado ordinario
en la ventana
y en los cercos, morales como el fuego
y en la cara ordinaria de la mujer blanca que nos mira
mientras amasa a golpes el pan de cada día.
Lucille Clifton
Extraña hermana
las brujas negras saben que
el terror no está en la luna
coreografiando danzas de lobizonas
y que el terror no está en la escoba
balanceándose al murmullo de música gatuna
ni en la cara salvaje del reloj que sonríe desde la pared,
el terror está en el rosado ordinario
en la ventana
y en los cercos, morales como el fuego
y en la cara ordinaria de la mujer blanca que nos mira
mientras amasa a golpes el pan de cada día.
Lucille Clifton
miércoles, 13 de abril de 2016
Visto desde arriba ::por Wislawa Szymborska::
Sobre un sendero
yace un escarabajo muerto.
Ha doblado con
cuidado sus tres pares de patitas sobre el vientre.
En lugar del caos de
la muerte –orden y esmero.
El horror de esta
imagen es moderado,
el alcance
estrictamente local, entre la grama y la menta.
La tristeza no
contamina.
El cielo es azul.
Para nuestra
tranquilidad su muerte es más superficial,
los animales no
fallecen, simplemente, se mueren
perdiendo –queremos
creerlo—menos sentimiento y menos mundo,
al abandonar
–pensamos—un escenario menos trágico.
Sus ánimas sumisas
no nos asustan de noche,
respetan la
distancia, saben qué es el rigor.
Y aquí está sobre
el sendero el escarabajo muerto,
en un estado no
lamentable brilla el sol.
Da lo mismo pensar
en él o mirarle:
no parece que le
haya pasado nada importante.
Lo importante,
dicen, sólo está unido a nosotros.
Sólo a nuestra
vida, sólo a nuestra muerte,
la muerte que se
regocija de su forzada primacía.
lunes, 11 de abril de 2016
CONSEJO PARA MUJERES ::por Eunice de Souza::
Ten gatos
si quieres aprender
a pilotear
la otredad de les
amantes.
Otredad no siempre
es abandono,
los gatos vuelven a
sus piedritas cuando lo necesitan.
No chuchetean por la
ventana
a sus enemigos.
Esa mirada de
sorpresa perpetua
en sus enormes ojos
verdes
te enseñará
a morir
sola.
<imagen pintura de Leonor Fini>
viernes, 8 de abril de 2016
Huesos Nuevos ::por Lucille Clifton::
Usaremos
huesos nuevos otra
vez
dejaremos atrás
estos días lluviosos,
nos escaparemos por
otra boca
hacia momentos de
sol y miel.
Zumban sobre
nosotras mundos como abejas
con huesos nuevos
estaríamos espléndidas.
otra gente cree que
sabe cuán larga es la vida
cuán fuerte es la
vida.
Nosotras sabemos.
Huesos Nuevos ::por Lucille Clifton::
miércoles, 6 de abril de 2016
A Wladimir SEpulveda lo mataron por marica
A
Wladimir le mataron por marica.
A Wladimir Sepúlveda Arce lo mataron "por marica". A golpes, como gran parte de las agresiones y asesinatos por homofobia, lesbotransfobia y racismo.
Fueron seis weones los que golpearon a Wladimir hasta dejarlo en "estado vegetal", la noche del 30 de octubre de 2013 en San Francisco de Mostazal, sexta región del asco Estado chileno.
Tras SEIS meses de agonía, conectado a un ventilador mecánico, Wladimir muere a los 21 años, en abril del pasado 2014 en el hospital de Rancagua.
Así cada día los machos nos interrumpen la vida a las putos bellestias, no pueden con su profunda envidia hacia las cuerpæs que desbordan los parámetros de normalidad de este régimen heterosexual. Los machos que nos atacan, tan normalitos como cualquiera que conozcamos, que por unas migajas de privilegios están dispuestos a maltratar burlar herir y asesinar a todas aquellas existencias fisuradas, machos corazón de milico, alma de yuta.
¿A quiénes les conviene inculcarnos la paz mientras nos siguen masacrando? ¿qué o quienes se benefician de las prácticas heteronormales que acarrea nuestra sexogenerización forzada?
Por nuestras vidas y por todas nuestras muertas y muert*s cada día un poquito más travas tomboy tortas tórridas transmutantas.. y en desobediencia!
sábado, 2 de abril de 2016
La gente que se cree normal juzga ciertos actos de autolesiøn como intentos de suicidio o como pulsión de muerte, sin darse cuenta desde su sensibilidad normalizada, que aveces esos actos son todo lo contrario... aquel impulso limite que te permite volver al terreno de lo vivible.
#unpocodelógicadesquiciadaplease
#unpocodelógicadesquiciadaplease
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